Anne et moi ...

Pour avoir fait sa connaissance il y a de cela fort longtemps, je croyais savoir qui elle était. Pourtant, je ne connaissais qu’une petite partie de sa vie et, je m’en confesse, avec le temps mon esprit en avait gommé de grands pans. Il en est parfois ainsi lorsque nos chemins, après s’être croisés, se séparent pendant de longues années.

Avant qu’elle ne réapparaisse, j’avais oublié à quel point nous nous ressemblions. Comme elle, mon imagination est fertile ce qui, enfant, m’amena à construire mille et un châteaux sur la «montagne» qui séparait les terres d’oncle Ernest de celle de Ti-Pierre Beaupré. À imaginer, dans la talle d’aulnes qui poussait près de la source, des pays inconnus où poussaient d’étranges fruits ressemblant aux groseilles et aux gadelles. À suivre les sentiers tracés par nos vaches à travers les bois et, en débouchant sur une clairière, rêver d’y creuser un abri comme celui de mon héros, Robin des Bois.

Comme Anne, les arbres me fascinent, moi aussi. Tout au long de mon enfance et de mon adolescence, malgré le même itinéraire emprunté par l’autobus scolaire jour après jour, je ne me lassais pas d’admirer l’abord des routes où poussaient de squelettiques épinettes, des bouleaux immaculés et des trembles qui, au moindre prétexte, agitaient leurs petites feuilles rondes. Les yeux rivés à la fenêtre, je préférais mes rêveries aux babillages de mes compagnons de banc.

Si Anne était romantique, je l’étais tout autant et, la nuit venue avant de m’endormir, j’inventais de délicieuses histoires dont j’étais l’héroïne. En posant ma tête sur l’oreiller, j’étalais mes cheveux de chaque côté de mon visage puis je croisais les mains sur ma poitrine et souriais gracieusement. Ainsi, je croyais que si un prince charmant venait qu’à passer, il me trouverait tellement jolie qu’il m’embrasserait avant de m’emporter vers son royaume, sur son cheval blanc…

Fillettes, nous aurions pu passer pour des sœurs : les mêmes taches de son sur le nez, les mêmes grands yeux verts et, si nous avions toutes deux une longue chevelure bouclée, la mienne était châtain foncé tandis que la sienne était rousse. Pourtant, à cette époque j’aurais bien aimé avoir les cheveux roux et si la nature m’en avait doté, comme Anne, je n’aurais pas toléré qu’on m’appelle Poils-de-carotte.

J’avais oublié la plupart de ces ressemblances et c’est à la radio que, récemment, j’entendis parler du retour d’Anne. Cent ans après la naissance de celle qui fit la joie de millions de lecteurs, je pus apprendre ce qu’avait été sa vie d’avant. D’avant celle où elle fut adoptée par Marilla et Matthew. Cette histoire, c’est le roman « Anne… Avant la maison aux pignons verts." Ce furent 599 pages de pur émerveillement, d’émotions, de larmes plein les yeux et de rires joyeux que nous avons partagés, Anne et moi…
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Si le coeur vous en dit, vous trouverez ICI la biographie de l'auteur de la série Anne, la Maison aux Pignons Verts, tandis que LÀ, vous en saurez un peu plus sur celle qui, avec brio, inventa à Anne, sa vie d'avant...